| Auteur | Message | ||
     mohand |
Le poème est une saison ... Un siècle... un gorgée d'instants qui va au-delà de la durée En deçà d'un clin d'oeil Puis s'étire Puis délire Couleur de marbre Senteur d'ambre il se mêle à la vie il se mêle de la vie Il fait vibrer les silences Rétrécir les distances Et semer les mutismes De bruits assourdissants Le poème est une saison... Qui meurt et qui vit Qui vient puis repart Sur les chemins de passage Il dessine sur le sable Les visages de l'âge Qu'une vague, Au gré des vents du rivage Vient colorier d'oublis. Le jaune y menace les gerbes du sourire Le noir y ressuscite la mort des mots Le blanc y laisse l'empreinte de l'indicible le poème est parfois impossible | ||
| pour Mohand lilas |
Bonsoir Mohand, cela faisait longtemps il me semble ? j'aime ce poème qui, pour moi, évoque tout particulièrement, dans la deuxième strophe surtout, ceux qu'on lit sur les forums. Ils n'ont pas cette trompeuse pérennité que concède le papier imprimé, et la plupart en meurent d'autant plus vite. De justes évocations dont je retiens surtout: "Le jaune y menace les gerbes du sourire Le noir y ressuscite la mort des mots Le blanc y laisse l'empreinte de l'indicible le poème est parfois impossible" ("un gorgée d'instants" : "une" ou bien oubli d'un mot féminin avant "gorgée" ? ) | ||
| mohands |
Merci Lilas, il s'agit d'une gorgée bien sûr. Faute de frappe Oui, ça fait bien longtemps, mais me voici de retour, je reprend ce chemin que j'ai le plaisir de faire ensemble aux côtés de tous mes amis poètes de ce forum. Encore une fois merci Lilas |