| Auteur |
Message |
    
Jean-Marc
| | Envoyé mardi 27 septembre 2005 - 13h41: | |
Sur une étoile morte
j’ai cousu ma main blanche
Les momies s’éveillent en hurlant
me délivrent du mystère
de la naissance
Ce matin
la violence déborde de mon rêve
comme un parfum aveugle
Envers et contre tout
la marée monte des citronniers
emporte le flux des autobus
Gazogène
ma fabrique de mots
C’est dire si
le poète transporte dans sa brouette
ses vers
ses crustacés
Avec sa pince
il délivre la mésange
découpe le ciel barré de tours majestueuses
comme des cigognes
Enfin règne l’impossible
Jean-Marc
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Clin d'oeil
| | Envoyé mardi 27 septembre 2005 - 15h25: | |
Quand la brouette du poète se transforme en vivier…
L’étoile morte, les fesses serrées retourne s’allumer.
Quant-aux momies qu’elles se rhabillent !
C’est que l’autobus jaune s’est chargé de cueillir la cigogne
Qu’en pinçait pour la mésange bleu
Qui elle préfère… c’est un mystère
L’épouvantail du charbonnier.
Violence d’une cavalcade
A réveiller
« Un impossible rêve »
Babouche-qui-a-beaucoup-aimé-le-poéme |
Jean-Marc
| | Envoyé mardi 27 septembre 2005 - 15h58: | |
Merci beaucoup Babouche
tu as une très belle façon d'y faire écho
JM |
flo
| | Envoyé mardi 27 septembre 2005 - 17h01: | |
superbes!
j'aime tout. ( je sais c'est aps très original)
alors disons que j'aime surtout ceci :
"C’est dire si
le poète transporte dans sa brouette
ses vers
ses crustacés
"
;-)
et ce ci :
"Les momies s’éveillent en hurlant
me délivrent du mystère
de la naissance
"
mais aussi le reste.
Montée de sève et de sens, ce texte a une puissance retenue ou guidée. Une sorte de vague qu'on accompagne de la main pour se dire qu'on ne perd pas tout contrôle, qu'on vit avec. mais, en fait, elle nous dépasse et nous emporte...
flo
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Jean-Marc
| | Envoyé mardi 27 septembre 2005 - 19h59: | |
Merci beaucoup Flo...Je suis le premier surpris par ce texte assez étrange à moi-même, très différent de mes Eclats de nuit...que j'ai posté avec le risque qu'il ne soit pas très parlant, trop décalé...Il y a une fureur contenue qui se nourrit d'une révolte contre la poésie, contre les mots, le bien dire...un "poème pulvérisé" en quelque sorte. Pourtant je sens qu'une harmonie se dégage de ce chaos frémissant, mais je ne saurai dire où cela mène...
JM
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