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JG
| | Envoyé dimanche 11 décembre 2005 - 15h29: | |
Ah des secrets !
Tous ces secrets qui n’en sont pas...
Cette compilation du soi et du verbe paraître, qui rôde dans la tête jusqu’au bout des crayons.
Seul le beau s’échange
Il n’y a pas d’emprunts
L’emprunt n’est plus l’emprunt
Il est des solitudes contre la solitude, des phrases de relève.
Il est l’incertitude remaniée d’œuvre en œuvre... Du rêve inachevé…
Qu’un Acte poétique ! ! !
Un acte sans les actes, qui donne bonne mine, au Maître designer de l’indéfinissable misant sur l’esthétique.
Combien est-il aisé de se parler de soi, de faire parler les choses, de se trouver des causes…
Des peines, pour la rime….
Et même des raisons, qui n’en sont pas vraiment...
Comment dire sans trahir, ce que ces autres, ne savent pas décrire.
Comment se contenter, de leurs balbutiements, de leurs désécritures.
Comment faute de mieux… Se satisfaire… Sans dire ses secrets.
Comment survivre, dites-le-moi, sans cette poésie, et qu’importe la rime.
Qu’importe le poète.
Et qu’importe son nom…
Qu’importe tout le reste, puisqu’il me reste toi, que j'ai rencontré là, au hasard d’une halte, à l’autre bout du jour où pleurent des musiques…
Comme une image en stéréo, aux nuits sans lit, qui se dénudent.
Comme en allé au bout de tout, avec ma bohème et mon style.
Comme s’en vient sous les étoiles, en phrases ouvertes d’infortune.
Comme un baiser.
Comme un cadeau …
Juste là, contre moi, au touché de ta voix, qui me résonne en chanson triste.
Comme un matin s’en va prier de se lever vers d’autres pôles, un soleil plein de toi...
Pour un seul mot de toi, penché des solitudes…
Toi et pourtant si loin, aux portes d’autres terres, qu’à chaque coin du ciel, des épingles fleurissent…
Ce sont bien mille oiseaux emportant sous leurs ailes, nos mémoires volages, vaste vers l’océan...
Toi, et seulement toi, que j'ai rencontré là!
Que je ne connais pas
A toi tendre inconnue
Quand me reviendras-tu ?
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