| Auteur |
Message |
    
noel
| | Envoyé lundi 26 décembre 2005 - 08h31: | |
Dites lui, c’est pas la peine,
cette dame au doux chignon,
elle se pense vers moi,
la bouche en o , a , u , i .
Les dirais pas ses sons,
les mêmes sont le soir des armes,
criés avant pleurs ,
larmes dans le coin moisi du canapé .
Ils résonnent encore
ces o, ces a, ces u, ces i ,
c’est le fond sonore de mes rêves inventés .
Ceux du soir quand je dors éveillé,
comptant les moutons de mon lit,
les dressant armées de nuages
pour m’échapper , m’envoler.
Les dirais jamais
ses o , ses a , ses u , ses i
ceux tuant les regards de ma mère
cachés d’ambre en hiver.
Les dirais jamais
s’ils font si mal …
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Cécile
| | Envoyé mardi 27 décembre 2005 - 09h56: | |
Il est triste ce poème Noël. Il y a une langue qui fouille là dedans. Par exemple :
"les dirais pas ses sons" : la tournure est intéressante. Ca me plait bien.
"c'est le fond sonore de mes rêves inventés" : je trouve aussi ce vers bien vu.
Sinon, il y a quelque chose comme une écriture enfantine là dedans, avec ces tournures de phrases. C'est intéressant. A continuer je pense. |
noel
| | Envoyé mardi 27 décembre 2005 - 22h45: | |
l'enfant que l'on reste tjs un peu ... |
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