| Auteur |
Message |
    
PhiliPPe
| | Envoyé dimanche 13 mars 2005 - 21h35: | |
J’ai vingt-cinq ans. Je commence seulement à aimer la lecture. Au centre Georges Pompidou, sur une étagère, je tombe sur un livre de Charles Bukowski. Je le lis d’une seule traite. Je rentre chez moi. Je commence à boire des bières. Je lis tous ses bouquins en quelques mois. Je n’arrive plus à lire autre chose. Je suis ému. Je ne peux pas partager ce plaisir avec ma petite amie. C’est une étudiante américaine qui fait ses études à la Sorbonne. Elle prépare une thèse sur "le rouge et le noir" de Stendhal que je n’ai pas lu. Elle ne comprend pas pourquoi j’aime les livres de Charles Bukowski. Je ne suis pas content qu’elle ne l’aime pas, parce que je l’aime Elle était choquée par le langage. Elle dit que c’est vulgaire.
Pour la choquer un peu plus, je lui pète au nez. Un an passe. Elle retourne chez elle. J’ai un peu de peine. Deux univers se sont croisés ; depuis j'ai lu le rouge et noir de Stendhal.
Philippe
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| | Envoyé samedi 04 mars 2006 - 11h54: | |
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