Boris Vian, dans ces textes se confesse et doute atrocement de tout et de lui-même.
Rappelons que Boris Vian est mort en 1959 à l’âge de 39 ans. (Michel Ostertag)

La vie c’est comme une dent

La vie, c’est comme une dent
D’abord on y a pas pensé
On s’est contenté de mâcher
Et puis ça se gâte soudain
Ça vous fait mal, et on y tient
Et on la soigne et les soucis
Et pour qu’on soit vraiment guéri
Il faut l’arracher, la vie.
**

J’aimerais

J’aimerais
J’aimerais
Devenir un grand poète
Et les gens
Me mettraient
Plein de laurier sur la tête
Mais voilà
Je n’ai pas
Assez de goût pour les livres
Et je songe trop à vivre
Et je pense trop aux gens
Pour être toujours content
De n’écrire que du vent.
**

Donnez le si

Donnez le si
Il pousse un if
Faites le tri
Il nait un arbre
Jouez au bridge, et le pont s’ouvre
Engloutissant les canons les soldats
Au fond, au fond affectionné
De la rivière rouge
Ah, oui les Anglais sont bien dangereux.
**

Un poète

Un poète
C’est un être unique
A des tas d’exemplaires
Qui ne pense qu’en vers
Et n’écrit qu’en musique
Sur des sujets divers
Des rouges ou des verts
Mais toujours magnifiques.

tiré du recueil «Je voudrais pas crever» recueil de vingt-trois poèmes écrits en 1952 et publiés en 1962 par J-J Pauvert après la mort de l’auteur.

Nina Zivancevic, je vous présente 2 poèmes de cette poète serbe. (Dana Shishmanian)

La marche¸

Quel que soit ton chemin, tu vas marcher dans tes propres traces…
Quel que soit ton voyage, tu vas arriver dans ta ville natale,
l’espace fermé où la pierre embrasse la plante,
où elle évite le mur et où le toit s’unit avec le ciel,
la ville où les chats dorment sur les briques chaudes
et où l’aboiement des chiens rappelle une obligation, du genre
« Il faut mettre la cravate, remettre les rideaux à la fenêtre,
brosser les chaussures »,
ou alors faut-il oublier tout ça, se mettre à côté d’un pin,
un grand cyprès au bord de la mer ?

L’oubli est un endroit où toutes les villes se rencontrent
où elles racontent leurs histoires
celles de leurs couleurs vives, celle de l’existence abîmée
par les dents du temps et où l’Histoire, cet éternel médecin
des pays, un jour édifiés et rapidement oubliés, donne
ses conseils et son soutien à ceux qui vont arriver plus tard.

Ils vont construire sur la ruine, belle et insignifiante, un
nouveau paysage
où au lieu d’un parquet on verra un vrai arbre et
au lieu d’une fenêtre, l’image peinte de l’air en promenade.

(traduit du serbe par Boris Lazic ; reproduit du recueil Sous le signe de Cyber-Cybèle, L’Harmattan, 2009)

**


Un Thème éternel

L’amour vient, un vrai chien,
Je lui avais pourtant dit de ne pas venir.

Il vient, mais quel casse-pieds, frappe à ma porte :
Toc, toc, me revoilà !

Il vient, comme un voleur, sournois,
enfouit son visage
volage dans les plis de ma chemise :
C’est ton cœur que je veux, dit-il,
Je laisse ton buste aux peintres.

Il vient, un vrai gosse. Il me demande
De lui pardonner ce gâchis, ces espoirs
Jetés dans le caniveau.

Il vient, déguisé en collecteur d’impôts, des menaces
plein la bouche :
Il va falloir payer, jusqu’au dernier sou,
Ou je mets le feu à ta maison !

Il se transforme en Monsieur tout ou rien, vient
Et jette mes livres à la poubelle,
 Il se transforme en ange, vient,
Me coud la bouche de ses rubans de soie, et
Je ne peux plus rien dire contre lui.

Il se transforme en ingénieur des ponts et chaussées,
vient et dit : Regarde cette route qui ne mène nulle
part, nous allons la paver, Immédiatement !
Et pas le temps de rigoler !

Il se transforme en philosophe, vient et prononce
ces mots : Si tu penses que tu penses, je te prouverai
Que tu n’es pas !

Il se transforme en médecin, vient et me donne
La potion qui empoisonne mon cœur
En quelques heures.

Il se transforme en confiture, vient et
Tartine mes murs
Si bien que j’ai encore plus faim.

Il se transforme en auteur de chanson, vient et
Je deviens refrain…

(traduit du serbe par Sarane Alexandrian ;
Reproduit du recueil J’ai été cette journaliste de guerre en Égypte, L’Harmattan, 2004)