René
Pons, choix Dominique Zinenberg
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Pluies enfuies
Les pluies ont ravagé les pentes
de la ville
et la cathédrale reste suspendue au bord du vide. À
présent, il fait beau et le
vent soulève des vagues de poussière qui viennent
rebondir contre les
murailles. Le long des rues en pentes, aux bordures de trottoirs
déchaussées
par le ravinement, à tel point qu'un vieillard ne pourrait les
escalader, il
marche, les yeux fixés sur une tour au loin, à la
recherche d'un domicile qu'il
a perdu et que pourtant il sent proche. Il aimerait demander sa route
à un
passant, mais il n'y a pas de passants. Seulement le vent froid
soulevant la
poussière et poursuivant le ravinement des pluies enfuies,
transformant les
ruelles en tranchées, le long desquelles bientôt, et dans
un silence total, les
maisons s'écrouleront, signalant la ville, à l'horizon,
par un tourbillon ocre
aussitôt défait par les rafales.
- "Paysages inexistants",
Éditions
Rhubarbe
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Philippe Mac Leod , choix Dana Shishmanian
Je
souhaite faire partager le plaisir de la lecture des Poèmes
pour habiter la terre de Philippe Mac Leod (Le Passeur
éditeur, juin 2015) en sélectionnant trois textes
révélateurs.
Absences
Quel est ce souffle effleurant la chair
en dedans ? Où es-tu, quand tu es là et que tu ne dis
rien, toi qui sombres au creux de la terre et que j’attends ?
Qui
es-tu, toi qui vis sans bruit sous ma peau et glisses ton visage
étendu sous le mien, pour voir si coïncident les reliefs,
les chemins ?
Et
dans le regard, ce rayon qui vient de tes yeux, logés tout au
fond des miens, toi qui habites mon corps comme on s’assied à la
même table.
Un
battement pour deux, un même sang plein de détours, qui
s’étend dans des membres qu’on arrache avant d’avoir su les
accorder.
Mais
où es-tu, toi qui déjà n’es plus là et
ouvres partout les portes d’un appel cinglant, que souffle loin en
dedans un vide brûlant ?
Mieux
que l’épousée, chair au fond de la chair, vague dans la
vague et cœur de mon cœur, cette ombre à l’intérieur de
chaque geste et ces chemins qui s’ouvrent, sans but ni route, comme des
signes que nul ne songerait à suivre, dans les airs un peu de
nous qui fuit ou se dénoue.
Ulysse
D’un
mot, d’un seul - tu voudrais griffer l’invisible, comme d’une
flèche, sans faire un grand voyage, mais en traversant tout ce
qu’on peut nommer, ce qui a été dit comme ce qui se dira,
toucher la vie plus loin que l’heure
devenue trop basse, que rien ne saurait ranimer sinon ce mot, un seul,
qui ne se dit pas ou se cache encore dans la vastitude des mers
intérieures.
Dire - dire pour vivre - vivre et dire - plus loin que le rêve,
tout près des îles, où battent les vagues de
l’improbable.
La scierie
Dans
la lumière le ruisseau se brise. Et sur la langue, ce mot qui
n’existe pas – et perce sous la chair, comme aux buissons la baie acide
de ton œil noir.
De ce trait vif, que vais-je écrire ? De son jaillissement,
saurai-je prolonger le cri ? Larme d’eau ou lame d’acier –
éperdus, les mots courent sans tête.
On fendait le bois à la force du coupant. Parmi la ronce une
Vierge retient un peu de bleu. Et tu n’oses approcher, vaguement
inspirée, chaque pas comme ce mot au bord des lèvres.
Du ruisseau brisé, une larme seule a parlé. Et ta bouche
en tremblant roule sur ma peau – plus qu’un baiser, une parole humide
et chaude, toute la sève des bois goutte à goutte
expirée.
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Charles Baudelaire, choix Michel Ostertag
Au fil d'une relecture de l'oeuvre
de Charles Baudelaire, ce poème que j'avais oublié.
CORRESPONDANCES
La
nature est un temple où de vivants piliers
Laissent
parfois sortir de confuses paroles ;
L’homme
y passe à travers des forêts de symboles
Qui
l’observent avec des regards familiers.
Comme
de longs échos qui de loin se confondent
Dans
une ténébreuse et profonde unité,
Vaste
comme la nuit et comme la clarté,
Les
parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Il est
des parfums frais comme des chairs d’enfants,
Doux
comme les hautbois, verts comme les prairies.
— Et
d’autres, corrompus, riches et triomphants
Ayant
l’expansion des choses infinies,
Comme
l’ambre, le musc, le benjoin et l’encens,
Qui
chantent les transports de l’esprit et des sens.
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Kenneth White, choix Mireille Diaz-Florian
DANS LES MARCHES DE L’EST
Un soleil rouge
monte à travers la brume
au-dessus de la Marne aux eaux vertes
des migrateurs gris fourragent dans les champs
sur la place centrale
de cette petite ville
perdue dans les plaines
un monument de fonte noire
érigé par souscription populaire
célèbre ses héroïques défenseurs
du temps de la guerre de frontière
dans la rue Marie Stuart
un roucoulement de pigeon
dans la rue du Petit Sauvage
un chat noir vaquant à ses occupations
plat du jour
rôti de veau, trio de légumes
c’était un matin de juin
j’arrivais à Metz
en route pour Strasbourg
voyageant dans des trains déserts
a travers les Marches de l’Est
Hôtel du Commerce
Saint-Dizier,
Haute Marne
***
ACROSS THE EASTERN MARCHES
Across sun rising through mist
Over the Marne’s green waters
Grey migrators foraging in the fields
On the central square
of this discreet little town
lost in the plains
a monument of black iron
raised by public subscription
celebrates its heroic defenders
back in the old border war
in the Rue Marie Stuart
the roocooling of pigeons
in the Rue du Petit Sauvage
a black cat prowling about his preoccupations
Plat du jour
Rôti de veau, trio de legumes
It was a morning in June
I was coming from Metz
making for Strasburg
travelling in empty trains
across a Eastern Marches
Hôtel du Commerce
Saint-Dizier,
Haute Marne
XX
AU MUSEE ETHNOLOGIQUE
Derniers
vestiges
de ce peuple initial
emporté par le vent Taku
Hamalco, Comix, Qualicum
Squamish, Songshee, Coquitlam
Wantuth, Semiahmoo, Musqueam
Tsauwassenn, Saanich
Sue-Nay-Mux
ces yeux bleus grands ouverts
sur le mât totémique
d’un village abandonné
frappé par la variole
et la silhouette de ce chamane fou
cherchant son esprit esseulé
dans les marécages où le huard
hurle dans le crépuscule.
IN THE ETHNOLOGICAL MUSEUM
The
final vestiges
of that initial kind
gone with the Taku wind
Hamalco, Comix, Qualicum
Squamish, Songshee, Coquitlam
Wantuth, Semiahmoo, Musqueam
Tsauwassenn, Saanich
Sue-Nay-Mux
those wideopen darkblue eyes
on the house post
of an abandoned village
smitten by pox
and the figure of that crazy shaman
searching for his lonely spirit
in salty marshlands where the loon
howls into the twilight.
Kenneth White
Les archives du littoral
Traduit de l’anglais par Marie Claude White
Mercure de France
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