La pénultième saison


Perfide saison d’ambre
Ultime ou pénultième
J’y lèche encore
Quelques poisons
O de nonchalance
Erre d’indifférence
C’est de l’art scénique

Novembre maquille mes poupées
Quand au Luxembourg
L’Austère Enfant
Délaisse les seins de la chaisière
Pour orner mes frais tombeaux
Des poèmes ambre gris
Que je n’ai pas écrits

Exquise saison marquise
Les hibiscus s’y sodomisent
J’en pleure encore
Quelques bleuets tristes
Ô comme je m’aimais
Sur mes tréteaux flottants
C’est de l’art haché

***

Prélude à l’Indécence aux Enfers


Ainsi disparue, dans la muette solitude des nuits antarctiques
Je traverserai trente années et plus, d’un long hiver sans arbre

Avant l’hiver, des trains de nuit m’emportaient loin des gares
Des paquebots s’amarraient jusque dans des squares secrets
Des oiseaux de l’étrange volaient bas dans les nefs des cathédrales

Mais toi peut-être, à tant maudire mes retards
Ces pensées carnivores qui s’élancent dès l’aube et dévorent,
Sans que jamais tu les repousses, le contour de mes yeux

Mais toi sans doute, tes gestes et ton sexe arrogant
Doucement me refoulant au bord d’une corolle persuasive
Puis disparaître ainsi, dans la muette solitude des nuits antarctiques

Dans trente années et plus, tu me visiteras au Jardin des Allongés
Et c’est là, berçant sans fin mon dernier cygne noir…

(C’est là que meurent les mots)


***

Onirisme fatal


Le rêve était si beau que j’ai voulu le prolonger. Il y avait une porte au bout de ma nuit ; quelque chose me disait que je n’avais pas le droit de la pousser mais je n’ai pas pu m’en empêcher.
Au-delà, il y avait ma ville, toujours belle et envoûtante, juste un peu différente. Les rues étaient plus étroites, les trottoirs plus hauts, les pavés plus luisants. Je n’entendais que les sabots des chevaux qui passaient comme au ralenti, superbement harnachés et traînant des berlines aux vitres opaques. Les cochers maniaient avec délicatesse leurs fouets aux lanières d’argent.
Une voiture s’arrêta devant moi. Une femme masquée en descendit précautionneusement, relevant sa jupe de soie moirée et découvrant des bottines hautes et lacées.
Elle s’avança vers moi, avec une lenteur et une grâce telles que je pensais n’avoir jamais rien vu d’aussi beau. Ses longs cheveux cuivrés étaient retenus par un large ruban vert. Elle portait une jaquette de velours noire très ajustée et sa main gauche était enfouie dans un manchon de fourrure fauve.
Elle s’arrêta enfin et j’osais lui parler :
- Je crois que me suis égarée. J’ai poussé une porte et maintenant je ne sais plus où je suis.
Elle ne répondit pas tout de suite. Elle commença par me détailler de la tête aux pieds. Je m’aperçus alors que j’étais vêtue comme une pauvresse. Ma robe était en lambeaux, ma redingote déboutonnée et le cuir de mes bottes lacéré. Je passais la main dans mes cheveux, ils semblaient n’avoir pas été coiffés depuis des jours.
Elle posa sa main libre sur ma joue et se mit à la caresser distraitement, comme on flatte un animal.
Elle écarta son masque et parla enfin, d’une voix un peu basse :
- Tu as encore chevauché toute la nuit. Tu ressembles à une vagabonde, mais bon… il t’aimera quand même, il n’attend que toi, il ne veut que toi.
Je ne savais pas encore qui était « il » et je n’avais aucun souvenir de cette chevauchée. Et d’ailleurs, où était mon cheval ?
- Tu es très en retard cette fois. Regarde tes cheveux, ils ont pris la couleur de la pleine lune. Et ton regard ! Il semble plus mélancolique. Il était très inquiet, tu ne rêvais plus de lui depuis si longtemps.
Je regardai plus attentivement la femme. Quelque chose en elle me rappelait mon propre visage. Qui était-elle ? Etait-ce moi des années auparavant, quand mes nuits n’étaient pas encore peuplées de rêves étranges ?
- Monte dans ma voiture, ma servante s’occupera de toi. Il faut que tu sois telle qu’il t’a toujours rêvée.
Je montais dans sa berline noire tirée par quatre chevaux  à la robe d’une blancheur d’albâtre. L’intérieur était surprenant, luxueux, entièrement tendu de velours cramoisi. Des lanternes vénitiennes diffusaient une lumière légèrement ocrée.
Une jeune fille très blonde et très pâle se tenait assise près d’une coiffeuse recouverte de flacons de parfums et de fards.
Sur la banquette en face d’elle, un monceau de vêtements féminins qui me parurent splendides et raffinés.
Elle s’approcha de moi en silence et avec des gestes précis et doux me déshabilla entièrement.
Sur la coiffeuse, il y avait une vasque remplie d’une eau mousseuse et parfumée. A l’aide d’une grosse éponge, elle me lava avec soin puis entrepris de démêler mes cheveux avec une brosse aux incrustations de nacre. Elle ne les attacha pas et les laissa libres sur mes épaules.
Elle enduisit mon corps d’un onguent à l’odeur délicate mais je ne pus en déterminer la provenance.
Elle m’habilla et ce fut très long. La lingerie d’abord, entièrement noire, puis une robe de brocard très décolletée, également noire. Une redingote de velours avec un col montant et des brandebourgs, noire bien sûr, et enfin de hautes bottes taillées dans un chevreau souple et brillant.
Elle choisit dans un coffret d’ébène un seul bijou. Une bague d’or gris avec un rubis oblong, suffisamment grand pour recouvrir le tiers de mon annulaire gauche.
Elle n’avait pas prononcé un mot durant ces préparatifs. Elle s’écarta de plusieurs pas de moi et me contempla d’un petit air satisfait.
La femme masquée revint près de moi. Je remarquais que sa main gauche était toujours enfouie dans son manchon de fourrure.
Elle s’aperçut de mon regard interrogatif.
- Je me suis blessée à la chasse. Mon faucon a eu un coup de bec inattendu. C’est de ma faute, je ne porte jamais de gants.
Elle tourna autour de moi à plusieurs reprises, passant sa main sur mes cheveux, lissant ma robe, examinant mes bottes.
- C’est parfait. Tu es prête à le voir maintenant. Assieds toi, nous partons de suite.
Effectivement, à peine fus-je assise que la voiture s’ébranla et que le bruit des sabots des chevaux sur les pavés retentit à nouveau.
La course fut rapide. Bientôt nous ralentîmes. Les vitres opaques m’empêchaient de voir à l’extérieur mais j’eus le sentiment que nous pénétrions sous une large porte cochère débouchant sur une cour brillamment éclairée.
Je ne m’étais pas trompée. C’était bien la cour d’un hôtel particulier. Des flambeaux étaient suspendus au dessus de chaque porte. Il y avait des statues tout autour mais je n’eus pas le temps de les détailler.
Nous entrâmes par la porte principale qui donnait sur un vaste hall et sans perdre de temps, montâmes rapidement par un escalier recouvert d’un superbe tapis rouge aux motifs d’or.
La femme masquée et sa servante s’arrêtèrent près d’une porte munie d’un heurtoir en argent qui semblait être un ange aux ailes asymétriques.
- Tu sais ce que tu dois faire maintenant. Nous te laissons, tu n’auras plus besoin de nous.
Je me retournai pour un au revoir mais je ne les vis plus,  pas plus que je n’entendis leurs pas amortis par l’épais tapis de l’escalier.
J’hésitai un instant. Je ne savais toujours pas ce que je trouverais derrière la porte ou peut-être, comme la femme masquée l’avait dit, j’avais laissé passer trop de temps et ma mémoire me faisait défaut.
Je ne donnai qu’un seul coup de heurtoir et j’entrai sans attendre d’y être invitée.
C’était une pièce magnifique réchauffée par le feu d’une immense cheminée. A la fois salon et chambre à coucher. Les meubles étaient nombreux et confortables. Je levai la tête vers le plafond entièrement peint d’une scène surréaliste, portant en son centre un lustre vénitien aux pendeloques enflammées.
Quand j’abaissai mon regard vers le fond de la pièce, je le vis enfin et je le reconnus. C’était lui, présent dans mes rêves d’antan.
Il vint vers moi et je vis combien son regard semblait triste et las.
- Tu es là ! Il y a si longtemps que tu n’es pas venue. Pourquoi toutes ces années ? Y avait il un autre homme ?
Je ne savais pas s’il y avait eu un autre homme, mais je savais que je n’aimais que lui.
Il m’enlaça et plongea ses yeux dans les miens.
- Je ne veux plus prendre de risque. Je ne veux plus t’attendre dans la désespérance en pensant que tu ne rêveras plus jamais de moi, que tu ne reviendras plus jamais.
Alors regarde ce que j’ai fait.
Par dessus son épaule, j’aperçus la porte par laquelle j’étais entrée. Le bois était entièrement lisse, il n’y avait ni poignée ni serrure.
- Tu ne ressortiras plus de ce rêve. La porte qui te permettrait de rejoindre la réalité est définitivement fermée.
Je me serrai un peu plus contre lui. Mais était-ce pour lui prouver mon amour ou la peur d’être à jamais prisonnière d’un rêve ?     

Singulièrement basse

Singulièrement basse
La nuit s’imprègne du sang des neiges
(Du vin était  resté dans la carafe)
Mais  tout de toi me dérange

Il y a ton regard, qui plisse
Sans vergogne, bleu de sans
(Nous ne dînons plus jamais à terre)
Affligeant méchamment mes si vieux miroirs

L’amour, plus vain que la guerre
Et ce temps qui se faufile
(Louvoyant ses pas de géant)
Dans nos tranchées d’avant le paravent

Je hais le Temps qui dresse sa citadelle
Et qui me guette, qui me guette
(De ses yeux dorés de réverbères)
Par l’interstice des rideaux de la bow-window

Il y a comme un bruit d’insecte à l’agonie
Un froissement éteint glissé sous la porte
(Sous l’eau dormait la soie)
Sans doute une lettre, venue d’une autre époque

A l’affût de nos arbres, des dizaines d’hélicos
Rampant singulièrement bas dans la nuit
(Lenteurs de cargos dérivant sous la bow-window)
Ma nuque soutient le monde qui se défait…

… Dans la violence
Tandis que tu dors, plié là, dans le désordre
(Les objets blancs s’entassent dans le couloir)
Dans cet Ailleurs où je n’existe plus

La falaise de la chambre s’affuble en silence
De ténébreuses paillettes  persistantes
(Et si petite la nuit dans la lucarne)
Puissantes, nos ombres guerroient le Temps…

… Heurtant les moindres  objets blancs

Il y a ce livre que je ne lirai pas
Singulièrement bas dans la bibliothèque
(Les mots sont serrures, ouvertes/fermées)
Et ce monde ensauvagé qui se défait…

Chloé ! Chloé ! Chloé Vive où es-tu ?
Où es-tu ma sœur jumelle jamais née ?
Tu flottais comme un serpent d’ivoire
Parmi les décombres de ma vie future

Mais singulièrement basse
Ta voix reconstruit le bruit originel
Le bruit d’avant les moindres mots
Le bruit des losanges qui se heurtent

Le bruit des Chevaucheurs du Temps…

Parfois les poèmes se  perdent


Je n’ouvre plus mon courrier

[C’est étrange me dit Oscar Wilde
Plus votre cœur devient noir
Plus votre visage s’illumine]

Ce n’est pas si étrange
Même l’origine du hasard est une coïncidence

Comment croire cet homme qui ment comme un ogre
Il m’a déjà mangée, digérée, recrachée…

Je n’ouvre plus mon courrier
Mais là où le ciel ouvre les portes de la nuit
L’archange rabat son aile gigantesque
Violemment

Oscar Wilde a scruté mes genoux maigres
Puis suivi mon pas de boiteuse
A minuit
Nous sommes arrivés sur le pont de l’Archevêché
L’homme au saxo ne jouait pas
Il pleurait en silence, adossé au parapet
Oscar Wilde a bu deux de ses larmes
Pour partager son chagrin
J’ai ramassé le saxo
Et l’ai astiqué avec le bas de ma robe
Je n’avais rien d’autre
…/…
Une musique vint d’ailleurs
Celle du Peuple des Clowns
L’un des leurs était mort
Il avait ouvert et lu mon courrier

Oscar Wilde m’a offert une étoile d’amer
Blanche comme une mariée de l’hiver
Du bout incandescent de sa canne de Dandy
Sur le parvis Notre-Dame
Il a dessiné un visage qui ressemblait au tien

[Crois en cet homme qui ment comme un ogre
Tout est en place. Rien ne manque]

Il est reparti, superbe et désabusé
Mon courrier débordant de sa poche
Et ce poème que je croyais perdu

« Mais toutes ces fleurs de violence
Entre nos mains
Malgré tout aimantes
Avec qui
Les effeuilleras-tu ?
Quand la pluie de novembre
Serrée, si serrée
Ruissellera sur mon marbre
Quand d’autres fleurs
Glacées, si glacées
Tomberont de tes mains
Demain, dans dix ans, dans trente ans »

Un long hiver sans samouraï

L’orage sortira par le toit de mon crâne
Et tout ce que je fus ou faillis être
Endommagé, Durablement
Verticalement, puis
Horizontalement
Sans aucune trêve
Aucun obstacle, Aucun octave

Furtif enchevêtrement des saisons
Mornes étés Carnivores
Hivers sans lutte ni Samouraï
J’en ai soudoyées qui ne s’achèvent
Vivaces ou mordorés
Traînées stupides sur les Miroirs
Et dans les rues

Nomade, l’Obscur dévisage la clarté
De ses yeux crachouillés à l’encre violette
Parfois, les rues prennent des pentes
Vertigineuses
Carrefours silencieux en losanges
(Surtout nier les croix, les angles droits)
Empreintes soi-disant éternelles

D’autres maux venus d’une âme étrangère
Derniers enchevêtrements des corps hésitants
Récurage, effacement, oubliance
Définitive
Mais non ! Pas si vite !
Ce que j’étais vacille et te tourmente encore
Subrepticement, infiniment…