L’amour vrai
(Prava ljubav)

L’amour est mélancolique, bleu, fait d’or et vrai
Cesse de bouffonner      écris ta poésie
Bois ton remède     fais briller tes chaussures
Va en classe      encanaille-toi
Sors de ta tour personnelle      jette-la en l’air,
Orlando disait :
Midi est modeste et se nourrit de miettes
Les menus objets parlent swahili et conservent
Un brillant postmoderne, post-comateux où la nuit frissonne
Et clôt sur les têtes un voile bruissant
Sauvé par la sécurité assurée d’un savoir réfléchi,
D’une misérable information
Le long d’un quai glissant
Un objet s’est niché,
Arrondi, sage et nourrissant.
Qu’il ne prononce aucun mot et dissimule ses jours secrets      saveur étrange,
Son passé glorieux
Il est intemporel.
Mère      est-ce que tu m’aimes ?
Mère      est-ce que tu tiens à moi ?
Et moi, à toi ?
Voilà, tu t’en iras clopin-clopant sur le sentier de gravier et me laisseras
Seule dans un univers rempli de brioches et d’étoiles, et
D’objets brillants      de gros livres et d’une musique puissante,
D’objets sublimes      de joyeux dictionnaires prisonniers d’un temps
Rempli de carottes      de betterave rouge et d’autres remèdes,
D’un tranchoir du démon      de pavé      de bagues en opale et
d’un crépuscule de cobalt.

Une pluie légère rince des robots énormes      des factures insolentes,
Des emprunts et des crédits      de stupides accessoires ourlés de silex.
Un amour me revient et maintenant il est déjà
Mélancolique, bleu      fait d’or et vrai.

Mort de philosophe
(Smrt filozofa)

Jamais je n’ai réfléchi à ton propos tant que tu n’étais pas parti
La table est nettoyée      le verre est vide      mais l’assiette
Remplie de fautes      tu t’es seulement glissé par      la porte
elle était fermée et on a frappé contre elle
« entrez » ai-je dit
le vent l’a ouverte toute grande
et sur elle une vieille au visage ridé
crachait du sang      plus ou moins solitaire      habillée
comme ma mère      elle me ressemblait
elle m’a souri et m’a jeté
une malédiction édentée : Je suis ta mort, a-t-elle fait
dis donc, ai-je soupiré, je ne suis pas encore prête
ce n’est pas déjà mon heure, je dois achever de lire tous les Stoïciens,
atteindre l’illumination du Bouddha …
Prépare-toi vite, a-t-elle sifflé, mais je l’ai repoussée, j’ai claqué la porte
et suis tombée sur le plancher, pour me réveiller ensuite couverte
d’une horrible sueur.

J’ai allumé la radio et écouté du Bach
je vivais avec des gens qui haïssent la poésie
les découvertes étaient à la mode      bêtise enceinte.

Et là, ces doigts de Glenn Gould …
Un beau jour, a-t-il dit, j’ai rencontré Dieu,
Le contrepoint est la chose la plus grande, dans la musique et dans la vie,
Il parlait et a siffloté d’allègres variations de Bach,
Il a repassé des rides pour obtenir une netteté cristalline      arrosé
des plates-bandes avec sa vie quotidienne
nourri des souris domestiques d’attentes soulevées
qui n’étaient ni vastes ni solides, ni froides non plus

Ces faibles échos du sonore
Staccato de sa folie      de l’arpège insupportable de son rire,
Infâme contrepoint à sa promesse pouilleuse …

 
Des médecins viennent et repartent
(Doktori dolaze i odlaze)

Un médecin est venu, il m’a regardée et que m’a-t-il prescrit ?
Nous avions eu quantité de poèmes pour le dîner
Et beaucoup trop de drames, trois mauvais romans, deux nouvelles douteuses,
Cinq imitations au petit déjeuner et une biographie romancée à midi.
C’est très mauvais pour votre alimentation, très mauvais      très mauvais
pour votre esprit.
VOTRE ESPRIT N’EST PAS UN POT D’ÉCHAPPEMENT      VOTRE ESPRIT
N’EST PAS UN POT D’ÉCHAPPEMENT      VOTRE ESPRIT

Et ainsi viennent et repartent des médecins      ils grignotent des raisins secs pourris
Portent des pèlerines râpées     prononcent des phrases à double sens
Dans une vie pleine d’un traumatisme      d’un dogme et de lard
de lard et d’un dogme      porcelets et roulés au fromage
formés au fond
de la plus profonde des mers pourpres.

Industrie de la distraction
(Industrija razonode)

Mais, de quelle loufoque, bavarde,
planète venez-vous,
à ce point sérieux, programmés tels des ordinateurs,
tous prêts à m’arracher de force le dernier
centime/dinar/dollar dans l’immense tohu-bohu
de l’argent, de l’information, des données,
écoutez :
je suis prête à tout, et même à pire que cela,
pour obtenir l’espace qui est mien,
qu’on m’a ôté comme dans un séisme,
qu’on m’a fait payer conformément à mon karma,
qu’on m’a restitué en architecture et en urbanisme ―
où suis-je donc à présent ?
Au pied de très étonnants désirs d’autrefois,
Prête, ô oui, dans mon sommeil, depuis toujours,
À poser un chapeau ou une capuche, une couronne
Sur la tête d’un amant de la vérité ;
Vêtue de noir, j’annonce la fin de l’hypocrisie,
Dans un recoin désert,
où j’enseigne l’« avant-garde » à ceux qui en ont
depuis longtemps déjà pronostiqué la fin.

Passage du temps
(Proticanje vremena)

                (« Le temps non, mais nous nous en allons », Ronsard)

Et c’est ainsi que nous passons avec le temps,
et avec nous passe l’amour
et il laisse derrière nous un silence,
et en nous ne reste que du silence,
et nous sommes muets alors même que nous sourit un amour,
il nous sourit dans le silence
d’un temps où nous languissons d’entendre
au moins un son, dans un désert de silence,
dans un désert à la fois réel et virtuel,
où sur l’écran d’un autisme
défilent les mots « mère, tu es vraiment belle aujourd’hui » ;
un silence qui est tendre à l’égal du regard retrouvé
sur un visage, semblable à une douce musique qui
résonne sans la moindre note.