Je, toute entière projetée

Dans l’élan du tronc.

Je, échappée.

Marie-Lydie Joffre

Arbres, mes danses.

Pieds au sol, hanches qui roulent,

Dos libéré, cou ployé,

Tous nos oiseaux déployés.

Couronne des branches :

Cheveux en boucles, mains mouvantes,

Perle des dents.

Bouche ouverte, j’avalerai le ciel.

Mon rire est un ogre,

Mon arbre une montagne

En transe.

Marie-Lydie Joffre

Encre centrale de Marie-Lydie Joffre, dessin de Carole Menahem-Lililn

Arbres, mes amours.

Assise contre le tronc

Les voix sourdent de la terre.

Colonne du souffle, de la sève.

Vertèbres une à une exsudées.

Bientôt les feuilles pousseront

A mon cou, contre ma gorge.

Traversée, feuillue,

Je serai rameaux et livre.

Voix ailées, voyelles

Mes doux fantômes.

Dans les racines du platane, lovée.

Enroulée dans la bouche, contre la langue de la terre.

Enroulée dans la bouche, contre la langue de la terre,

Toute petite, une dent broyée dans la mâchoire du monde.

Une tache dans l’écorce ocellée du platane.

Je m’éveille, le sang à mes oreilles.

Des insectes dans mes cheveux.

Toutes ces ailes, bruissements, chuintements,

Reptations, creusements,

Enfouissements.

Fouissements fertiles.

Marie-Lydie Joffre

Lovée dans les racines, j’écoute la voix mère

Qui dit sans paroles, signifie sans mots

Voix effrayante et exquise.

Lovée dans la racines, toute à son souffle mère, j’écoute.

J’écoute par mon ventre, par mes reins,

Par mon sexe.

Et laisse derrière moi mon ombre arbre, ma trace lovée, mon alvéole.

Au-dessus de la bouche de la terre je marche.

Je marche, douée de mobilité. Volupté.

Sur les lèvres de ma mère la terre je danse, portée par sa respiration.

Je sautille entre ses dents, je glisse sur sa langue.

Vivante – un instant vivante

Au-dessus du rire effrayant, exquis,

Au-dessus du rire mortel et fécond

En équilibre sur le souffle de ma mère, la terre.