Avoir la foi ou non
quand j’ai les cils pleins de poussière
sur l’autoroute
faut-il trouver
plaisir d’esthète
dans l’entropie des choses
et faire fière figure sous la grêle
on ne nous reprend pas à parler de
pâle monnaie inhumaine
sous les paliers du jour

Frôlement furtif et blême
du tissu sur des seins de seize ans
Il est plus dur de voler des figures de style
ou quoi que ce soit
qu'on entrevoyait
quand bien même ici tout se nourrit en cercles parfaits
On reste ce qu’on mange
poison ou pas

Or il y avait dans telles ruelles
des enthousiasmes frénétiques
pour un courant d’air étal de rien
Je retiens tout maintenant dans la venelle
Les fenêtres sont des yeux
    sous la pénombre des vitres
    dans les corridors blêmes du matin
    et ces yeux sont secs
    au-dessus des bras chargés de cartons fumants

Cheveux noirs comme la suie
Serres peintes au charbon
Le crochet à loup je l'accroche aux racines
d'un arbre inversé
tandis que la lumière devient
un courant d'air propice au vol
voies sans issue
écorchées
décalage horaire
malmené
d’ici, on dirait
que le Walhalla
est en flammes

***

-----  >  Dans le Barbaricum

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